gigantes envueltos en la piel
de un atardecer
maceran la ojiva de un precicipio
enredan la afiebrada anestesia del acero
ciegos ogros de la desmesura
centinelas en la penumbra del trueno
y su espontánea vacilación
rechazan toda libación
desde sus carcasas de colosos
amordazados esqueletos
prefiguran un suicidio de contorsionista
mustios embriones de altivez en zozobra
¿será que el hierro también es frágil y se marchita?
¿será que el impacto causal de las coordenadas
doblega los constelados ensambles del titán?
nada es impermeable a la conjura de los ciclos
y su hambre de plural devastación
la fractura se convierte en pura y ostensible
un implacable doblez derrite sonámbulos ríos anfibios
los devaneos del metal pulverizan encordados y corazas
todo futuro es hojaldre quebradizo
22 comentarios:
Querido amigo por fin volviste, mirá que se te extraña, che?
Los gigantes se derriten en su corazón de niño que devasta por ilusiones la sombra de la coraza anestesiante.
Un futuro de hojaldre es buenísimo, dulce, pero poco comestible.
Poesía de lujo Fer, y las imagenes a trueno!
Un abrazo fuerte!!
A tus pies marqui......
Esta publicación tuya me deja perpleja.La quiero volver a leer una y otra vez!
Cómo lograste esas fotos tan maravillosas?
Qué le diste de beber a esa antena para que bailara tan sensual y plácidamente para ti?
Cómo lograste convencerla?
Sabes? Esta magnífica poesía tuya me remite al capítulo de los molinos de viento del "Quijote de la mancha".
Me quito el sombrero(pero como no tengo puesto uno), me quito mejor toda palabra de asombro para darte un abrazo emocionado de caríño marqui.
La incertidumbre del atardecer se bifurca en la masturbación de las torres antes que la luz se haga aun lado, a un lado... espectacular el texto... espectacular la combinación fotográfica un gran abrazo amigo del desequilibrio
Al diablo con vos Valentin!!!!!!
Y santa Atorranta?????
letras sublimes señor, un futuro que se nos escapa de la retina, un paso firme ante los idolos con pies de barro...
dijo spinetta que todo gigante termina agotado de que lo miren desde afuera no?
saludos, un buen regreso de este genial blog!
Un poder de observación al nivel de un niño, ojos buen abiertos, preguntas y una atención que no deja escapar detalles mágicos allá donde otros ven cotidianeidad.
Un placer, abrazo grande.
son las visiones del quijote posmoderno; bellas fotos, como el negro zamora de bellas
son las visiones del quijote posmoderno; bellas fotos, como el negro zamora de bellas
EL HIERRO ES FRÁGIL Y TAMBIÉN SE MARCHITA , LOS CICLOS PUEDEN CON EL , COMO TAMBIÉN CON NOSOTROS .
" TODO FUTURO ES HOJALDRE QUEBRADIZO " , GENIAL !!!!
TE ABRAZO FERNANDO
ADAL
BIEN POR TU REGRESO
El Hierro se marchita, efectivamente.
Las ideas se oxidan, los gigantes desfallecen y se sienten insignificantes...
Lo real mágico de la cotidianidad.
Muy interesante tu blog...
Un saludo
Muchas gracias por ese link. Todo muy lindo!
Saludos italianos,
Mac
Me encantaron las imágenes.
Provocador tu poema.
Agradecida por la visita.
Un placer...
Si tan solo pudieran sostener una simple gomera entre la manos, pero claro, sus dimensiones se lo impiden, he aquí el secreto de los enanos que se pierden entre el vasto espacio de las plantaciones que los alimentan.
Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeso
P.D.:¡¡Entre los ojos, entre los ojos dales, yo te cubro!!!
Gracias a todos por sus comentarios... Abrazos y besos.
I came back.
Che es la cuarta (décima en realidad, vía "copy paste") vez que lo intento, a ver si sale
ME GUSTA ESTE POEMA. REALMENTE
Abrazos
simplemente: genial
simplemente: 2 imagenes geniales
Gracias, Adole, Loredana y Mazinger Z... Bienvenidos siempre al blog.
heyy ,gracias x tu visita , seras recibido cdo quieras , un gusto , estuve vienod tus escrituras , muy buenas.
lindo blog..
bso
TE SALUDO FERNANDO Y TAMBIÉN AGRADEZCO .
UN ABRAZO
ADAL
"Todo futuro es hojaldre quebradizo"
Genial frase.
La poderosa boca de Cronos
cercena el árbol
que fue milenario
lame ladrillos, maderas y hierros
Ay! vípero y corrosivo salivajo de lenta muerte
Su silbido suave, hipnótico
engaña a las criaturas
que olvidaron de donde vienen
que no sospechan de su futuro
quizás tres mil bellos aleteos:
efímeros, pasajeros
Pero las quemadas ramas de brezo
del viejo bosque de las Edades
si conocen a Cronos
Aguantan incólumes los incendios
de las hogueras del tiempo
y prueban de huir en deseperado gesto..
Nada que hacer
Cronos sigue devorando a sus hijos
cercenando árboles milenarios
lamiendo vitriólico todo...todo
hasta que llegue El Momento
Poema de Osselin
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